Диоген

Пусть в их мире чести цена пятак,
Пусть мой дом без дверей и стен.
Я свой тощий хлеб прожую и так,
В Диогеновой простоте.
Я плащом накроюсь, я буду греть
Сам себя в грозовые дни.
Я могу не слушать, и не смотреть,
Как бесчинствуют там они

Но всю ночь, пока не настанет день,
Будто с неба звучат слова:
Диоген, послушай-ка, Диоген,
Твоя бочка трещит по швам.

Будет чернь подла, а какой она
Может быть, раз уж ты спросил?
А избыток пищи или вина
Эти свойства не компенси…
Я свой мир до минимума ужал,
Я свой взор от них отведу.
Я живу, за пазухой без ножа,
У отечества на виду.

Но от медью клепаных гулких стен,
Будет эхо лететь едва -
Диоген, послушай-ка, Диоген,
Твоя бочка трещит по швам

А когда в мой хрупкий дощатый дом
Застучит топором беда,
Я припомню миру все от и до,
Я приду в него навсегда,
Я так долго тих был и неспесив,
Я терпел, я молчал навзрыд.
И богам отныне не раскусить
Горький привкус моих обид

Но пока не взял меня прах и тлен,
Будет слышно издалека:
Диоген, послушай-ка, Диоген –
Твоя бочка еще крепка. (c)

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

Одно из самых моих любимых...

Половинка

От обеих линий бери сноровку,
Не дели себя острием ножа…
Половинка, выродок, полукровка,
Никому не должный принадлежать..

И пускай во мгле ничего не видно,
И пускай нет судей твоей вине
В Вавилонской башне, в котле плавильном,
Отыщи бездомную половину,
Ту, что кровоточит сильней.

Только на два делят глоток из чаши,
Если пьют, в ночи остужая жар.
И остыть объятьям, тебя зачавшим.
Не дели себя острием ножа

И пусть холод вечный крылом совиным
На любой атаке в твоей войне
А наличье тыла лишь давит спину,
И всегда заметнее половина,
Та, что кровоточит сильней.

Привыкай навечно к двойному грузу,
И, поскольку ты все равно чужак,
Избегай с любой стороной союза,
Не дели себя острием ножа.

Если нет связующей пуповины –
Ты свободен, значит, растешь в цене…
И пусть частой сетью тебя ловили,
Но не выловили и половины,
Той, что кровоточит сильней.

Отдели, что нужно. И по крупинкам
Собирай, обиды в себе держа.
Полукровка, выродок, половинка,
Не дели себя острием ножа.

Всех, кто близок к телу, родней зови, но
Никакому не доверяй вполне,
А чуть, что, сомнения отодвинув,
Принимай горчащую половину,
Ту, что кровоточит сильней. (c)

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

Крысолов

Город спит. Как будто бы в темноте
Руки-улицы распластал
Крысолов, давай, уводи детей,
Пока день беды не настал.
Пока боли нет. Пока дремлет зло,
Пока новый день впереди.
Пока спит отчаянье, Крысолов,
Уводи детей, уводи!

Уводи детей хоть на край земли,
И вослед им взглянуть - не сметь!
Уводи, пока их не увели
В школьной форме, в строю – на смерть.
Уводи, хоть выплаканы глаза,
В самый лучший внешкольный класс,
Но не в те края , где спортивный зал
Превращается в аппельплац.

Уводи детей от знакомых стен,
Развороченных пополам…
Уводи – из месива душ и тел,
От беспомощных пап и мам.
Уводи и тех, кто остался жив,
Уводи скорей, не щади!
Им не надо слушать, как заблажит
Чин в погонах на площади.

Им не надо ненависти чужой
На себе познавать закон..
Им нельзя стыдиться, мол, ты – живой,
Почему же ты, а не он?
Уводи детей в незнакомый мир,
Где не властны ни кровь, ни ложь…
Крысолов, ну что же ты, черт возьми,
Свою дудку не достаешь? (c)

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

О русских книжках на далеких полках

В трубке голос далекий, не эхо ли
Отболевших утрат..
Помню, ехали, ехали, ехали
На восход, на закат .

По-над облачностью переменною,
В города незнакомой земли
Пересадочным городом Веною
Полукровки текли.

Оседали, врастали и старились,
Говоря на другом языке.
Только книжки по полочкам ставились,
Как и дома, в совке.


Штемпеля на конвертах – медалями
За бесстрашную нашу любовь…
Как не чаяли и не гадали мы,
Что увидимся вновь…

Как хитиновым сброшенным панцирем
Наши страхи валялись в пыли,
Когда ехали вы иностранцами
В города, где росли.

Только, всех нас эпоха отметила,
Прикусив, как компостер - билет.
Я с тех пор не люблю Шереметьево –
Вход, где выхода нет (c)

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

Баллада о царском указе

http://www.youtube.com/watch?v=VBPgUvleLmM

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

Страна

Вот моя страна, и она щедра –
Всем героям – лавра на жидкий суп.
Где в избытке те, что с собой несут
За плечами - бубновый туз.
Где весьма охотно кричат «ура»,
Если в бой отправиться не должны.
Это просто люди моей страны.
Она пробует их на вкус.

Вот страна, где смутные времена
Настают, как заморозки весной.
Умножаем минус на минус, но
Никогда не получим плюс.
Где всё то, что видимо из окна,
Происходит не по твоей вине.
Эти люди правят в моей стране
Она пробует их на вкус.

Вот моя страна, где умеют бить
И в лицо, и в спину из-за угла.
Где опять безбожно горит дотла
Даже неопалимый куст.
Где любую чашу до дна испить,
Наплевав, что в уксусе – нет вина.
Эти люди тоже моя страна.
Она пробует их на вкус.

Вот страна, в которой «назад и вниз» –
Это просто лозунг на каждый день.
Где ложится тень на любой плетень,
Будто пули свинцовый груз.
Там есть малый слой, состоящий из
Тех, кто не желает идти ко дну…
Эти люди верят в мою страну,
Она пробует их на вкус.
(c)

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

Оловянный марш

Я в проблемы мировые не лезу,
Не планирую ни войн, ни восстаний.
Я солдатик из коробки железной.
Я лежу себе, пока не достали.
Только снова сеют смуту смутьяны,
А народ внимает им, рты раззявив,
И опять свой контингент оловянный
Вынимает из коробки хозяин.

И не то, чтобы я так ему верил,
Но мне проще - делать то, что укажут.
И не маяться, по крайней-то мере,
Ни сомненьями, ни прочею блажью.

Мне ведь не было уплачено вдвое,
А коробка - самому надоела.
И над стриженой моей головою
Те же тучи, ну, да мне – нету дела,
Что за знамя у меня за плечами…
Что я делаю во имя державы…
И хозяин пусть потом отвечает,
Коль штыки покрыты мокрою ржавью.

И не то, чтоб он мне – бог на иконе,
И не то, чтоб я не знал ему цену…
И цена невелика, да на кой мне
Знать, кто встанет в перекрестье прицела?!


Ах, судьба моя – нелетная птица
В должный час и безнадежно и робко
Оловянные пустые глазницы
Глянут в небо над железной коробкой.
Буду я лежать во фрунт, как на праздник,
В чистом поле белый клевер повянет.
А душа моя, была ль она разве
Окаянная, в груди - оловянной?

И не то, чтоб я убогий да сирый,
Божий замысел на мне не провален.
Я солдатик оловянного мира,
Я такой, каким меня - отливали.
(c)

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

Нате́лла Саве́льевна Болтя́нская (Киперма́н; 20 мая 1965, Москва) — российский автор-исполнитель, ведущая на «Эхо Москвы».

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

мурашки по коже

_________________
"Одни вожди - и никаких индейцев!"

Да, согласен. Это посвящено детям Беслана. Я был на её концерте не так давно. Люди плакали.

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

Мерзляковский переулок

Я в этот дом вхожу, едва дыша.
Всё дело в том, что прямо здесь, в подъезде
Живет моя вчерашняя душа,
Оставленная тут при переезде.

Не то, что второпях, за суетой
Забыта или, может быть, пропала...
Всё много проще - в новый дом за мной
Последовать она не пожелала.

Такие вот лихие антраша
Без угрызений совести творила...
А в новом доме новая душа
Во мне возникнуть вовсе не спешила.

И я у той - прощения прошу
И иногда, хотя и очень редко
Я в этот дом под вечер приношу
Пустую ёмкость под грудною клеткой.

Иду походкой легкой, не спеша,
Как будто в гости к прежнему соседу.
На лестнице вчерашняя душа
Со мной заводит светскую беседу.

Поговорим. Потом она бранить
Меня начнет, и всхлипнет безнадежно...
Ну, как ей бестолковой объяснить,
Что мне - сюда - вернуться невозможно?!

(c)

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

Натюрморт

От вселенских беспорядков есть спасение – террор.
Вот опять с улыбкой гадкой каркнул ворон: Nevermore .
Прибежали в избу дети, второпях зовут отца-
Тятя, тятя наши сети притащили мертвеца…

Он почти не разложился, и лицо его бело.
Он уже расположился по-хозяйски за столом
Тятя, тятя, наши сети притащили подлеца,
Тятя, тятя, как же с этим жить до самого конца?

- Вы, давайте на отца не наседайте, пацаны,
Я с такими мертвецами прожил жизнь, и хоть бы хны.
На подмогу не зовите, это – старая беда.
Посидите, потерпите, вдруг он сам уйдет куда…

Он отъестся толст и гладок, он немного подрастет,
Он такой у нас порядок всем на зависть наведет,
Будут пряники на ужин, будет бражка на обед,
Будет нам никто не нужен, ни свояк и ни сосед.

Он рассудит и поможет, он рукой разгонит мрак.
Если съест кого, то, что же, значит надо будет так…
Он защитник и радетель, хоть немного и протух.
Поклонитесь ему, дети, это наш привычный дух.

Он не балует вниманьем, он не сеет благодать.
Он решит, кого в закланье просто так ему отдать.
Будет, как нигде на свете, жечься стылая вода…
Собирайте вещи, дети и бегите навсегда.

(c)

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

Обожаю эту женщину!
Вот от этой песни и у мужиков слёзы текут.
http://www.youtube.com/watch?v=MTDfxuj39rE

_________________
Уходя гасите всех!

Да , грин, это действительно очень сильная песня. А исполнение - вообще слов нет. О войне и Катастрофе написано немало, но очень редко бывает, чтоб комок к горлу.

Мне кажется, что она настолько вживается в образ, что будто сама про себя поет.

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

А вот еще одно произведение... Не надо никаких громких слов. Просто четыре куплета. И на баррикады.

Баллада о солдате и трубадуре

Cредневековая таверна, посетители которой уже прилично выпили.
Солдат обращается к бродячему трубадуру...

Послушай, брось ты эту лиру,
Она не щит и не кольчуга,
С утра случайная подруга
Берёт гроши, а не слова!
Что - звон струны - спасенью мира,
Когда воздастся по заслугам,
Когда в ночи звенит упруго
Последней песней тетива.

Я шел с войны и по дороге
Искал вино, а не куплеты...
Я взял кувшин на две монеты
Мне не найти в кармане трех...
Я и тебе налью, убогий,
Ведь у тебя и двух-то нету,
Хоть и зовут тебя поэтом,
По мне - ты просто пустобрех.

Но голос твой, глухой и строгий,
Во мне пророс травою сорной,
Меня залил тоскою черной
Давно проигранных боев...
Во мне - твои звучали строки,
Я шел с тобой тропою торной,
Я как-то дожил до сих пор, но
Мне - не хватало этих слов

Я все отдам - коня и латы,
И свой кошель, пустой и тощий,
Мой старый мир куда как проще,
Здесь кровь меняется на медь...
Не сотвори меня крылатым
И не зови меня на площадь,
Где ветер флагами полощет,
Чтоб завтра - смерть мою воспеть…(c)

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

Уличный оркестр

Булочка с кремом, а привкус бензина.
Царство подземное, гвалт магазинов,
Рог изобилья блошиного рая –
Вон в переходе оркестр играет.
Консерваторские юноши бледные,
Черни и Гедике принцы наследные
Шпарят этюд, надоевший до рвоты..
Это не музыка. Это – работа.

Зона культуры времен перехода?
Проще - убежище от непогоды…
Публика греется, тянется мимо,
Ветром гонима и солнцем палима.
К месту гармонии и композиции
Пьяных отводят наряды милиции…
Мир совершенством наполнит отныне
Только скрипичный концерт Паганини.

В мире амбиций и философий
Много осталось ли истинных профи?
Это – искусство конечного счета.
Это – не музыка. Это – работа.
Кто-то лениво им денежку кинет…
Правильно. Хлеб не оплатишь гордыней.
Грань меж высоким и низким стирая,
Вон в переходе оркестр играет. (c)

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

....Счас спецом полазил в нете, насчёт болтонямской...

РебятЪ-деффчатЪ: вы что - сирьйозно что-то в этом улавливаете?...

_________________
Добрый КловнЪ

И снова, в который раз,
Овечья спадает шкура,
И волчий голодный глаз
Мигает в прицеле хмуро.

Пора власяницу снять.
Свернув покаянье спешно,
Подпишемся мы опять
Под Прагой и Будапештом.

Могильную горсть земли
Мешая, своей и вашей,
Чьи мёртвые там легли,
Под стенами телебашни?

Наш почерк, наш горький счет-
На траурных лентах черных…
Замах: раззудись, плечо,
Тбилисских лопат саперных.

И – под ноги дольний прах,
И – гордо вперёд, в бесславье…
Но завтра – в каких краях
Кресты на домах расставят (c)

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

Дни Турбиных

Никого не спросить, отчего, почему
Грянет в небе за выстрелом выстрел.
Это прежняя жизнь убегает во тьму
Так обыденно, страшно и быстро

А в турбинской гостиной забытый уют,
И сервиз в золотистой каемке…
И, назло канонаде опять запоют
Там про дачников, дачниц и съемки

И, конечно, нельзя никому умирать,
Хоть торопится горестный вестник,
И пока не приходят еще отбирать
Ни посуду, ни жизни, ни песни…

Все, что будет потом, это будет потом.
Но уже не боюсь ощущать я,
Как теряет тепло мой безропотный дом,
Как ветшают слова и объятья.

Все, что будет потом - в тараканьем бегу
По планете, к себе, от себя ли…
Все, что в кремовых шторах на том берегу
Так бессмысленно мы потеряли…

Сколько мыкаться нам по далеким морям
Сколько встреч берегами чужими
Золотая Елена уйдет в лагеря,
Не склонив головы перед ними…

Сколько гордых и сильных на том рубеже
Изломает лихой непогодой…
Сколько светлых умов из России уже
Философские ждут пароходы…

И последний куплет отпоют юнкера -
Эпитафию бывшей отчизне
А в театре потом будет хлопать тиран
Нашей пьесе загубленных жизней…

…Здравствуйте, дачники, здравствуйте, дачницы,
съемки у нас уж давно начались…

(c)

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

я - нет, но это дело вкуса...

_________________
"Что такое любовь по сравнению с бифштексом?"

Младший чин

Ах, как ярко блестели его сапоги,
Ах, как горло пекло и болело.
Он такой же, как все, он не хуже других,
Тот, что вел твое тухлое дело.

Не исчадие ада, не злой властелин,
Рядовой исполнитель конторы,
Равнодушно смотрел, как тебя повели
В долгий путь по чумным коридорам…

Он всего пару раз кулаком приложил,
Он не то, чтоб совсем безобразил…
Его предок, наверное, тоже служил
Младшим писарем в тайном приказе.

А его корешок, еще та простота,
Незаметный, простуженный, сонный,
Экономно, по штуке на брата, считал
Для расстрельной команды патроны.

Ах, как много, как много их было таких –
В повседневных делах эффективных,
Обрезавших последние воротники
Кавалеров мадам гильотины.

Им спалось до гудка, им служилось легко,
Им жилось без сомнений на свете:
Огласи приговор, подпиши протокол,
И – на дачу, где внуки и дети.

А потом – их черед наступал, и под дых
Били их – не слабей и не строже…
И стояли системы на спинах у них,
И дробили – людское и божье…

Даты смерти у жертвы и у палача
Так близки – мудрено разобраться,
Чьи – в итоге – потом - имена прозвучат
В общих списках реабилитаций? (С)

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

А у меня есть диск с автографами Болтянской и Новодворской.

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

У меня есть один родственник, который прожил всю свою жизнь в страхе перед тюрьмой. Нет, не потому что он делал что то незаконное. Наоборот, он был очень законопослушным. Но у него была такая работа, где за малейший просчет, даже от него не зависящий, он мог оказаться в местах не столь отдаленных. Когда я услышал впервые эту песню, то сразу подумал о нем.

Диагноз

И грустный диагноз, увы, окончателен –
Болезни, и возраст, и все – к одному…
И он умирал на широкой кровати,
И внучку прощаться водили к нему.
Его подсознания пропасти темные
Тянули к себе, не давали дышать.
Он двигал руками, артритом сведенными
Он что-то искал и не мог отыскать.

Копался в бумагах неверными пальцами
И номер какой-то пытался набрать…
Он двадцать лет жил до реабилитации,
А после нее он прожил всего пять…
И двери с печатями веяли холодом,
И вот уже вычеркнут очередной.
Он видел, как падали гордые головы
И чью-то вину все искал за собой.

Что нищими жили, что спали несытыми,
Да бог с ним, ведь он не сидел в лагерях.
Он просто на собственной шкуре испытывал,
Что значит слепой и беспочвенный страх.
Портрет, перевязанный траурной лентой,
И в ватном молчанье родные стоят.
А он все в бреду собирал документы,
А он все доказывал – не виноват. (С)

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

...Типо то-жэ поэтэсса,
малька достаёт...

_________________
Добрый КловнЪ

Ливанская война
http://www.youtube.com/watch?v=LsY1rhC6yc4

...не верю я ей, типо конь-йуктурщица...

_________________
Добрый КловнЪ

Тумбалалайка
http://www.youtube.com/watch?v=BUVtSnUX6rM

Гильотина
http://www.youtube.com/watch?v=XS9bmnmCC4c

Дорогой наш Никита Сергеевич
http://www.youtube.com/watch?v=8gLtOp3-CjM

..Ну она-жЪ "артистка", работа у неё такая: в душу лезть...

Высоцкий ведь не сидел и не воевал - а слушали его как "бывалого"; так и Болтянская: делает маленький бизнес, и мне малька неудобно на это смотреть-слушать..

Передачи она, по-моему, малька истерично ведёт (наскоко с 2008-го помню, потом нам кабель отрубили - дальше и до сих пор её не видел...)

_________________
Добрый КловнЪ

Взрослый, насчет бизнеса я не согласен с тобой. Бизнес хочет делать ммммм... Макаревич например.

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

Снег

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

Путь самурая
http://www.youtube.com/watch?v=eQ-o_Co5 ... page#t=30s

Японский консул, выдававший "визы на жизнь"
В начале Второй мировой войны Сугихара спас несколько тысяч евреев от гибели в нацистских концлагерях
http://rus.ruvr.ru/2012_11_20/JAponskij ... -na-zhizn/

Снег, спасибо большое за последнюю ссылку. Действительно, можно только восхищаться подвигом этого человека.

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

Спасибо. Третий день слушаю.

_________________
"Чем выше летает чайка, тем дальше она видит. "

Ливанская зацепила , спасибо

Птица, Петер,

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

питер

Питер

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

Едвабне
http://video.yandex.ru/users/elinov/view/20

о погроме в Едвабне

Другой пример. Местечко Шумячи. Смоленская область. 1941 год. Мой пра-пра-дед был выдан SS своими же соседями.

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

Молчановка
Разметало нас всех, разметало
Из уютных забытых дворов,
Из московских старинных кварталов
По хвостам дальних линий метро.
Вы простите избитую тему
С гулким стуком парадных дверей…
Что скрывать, эти старые стены
Были членами наших семей.

Молчановка. Нет, перед ней невозможно
Повинной моей не склонить головы.
Мы все покидали, кто – раньше, кто – позже,
Неровные улицы старой Москвы.
И душу зальет покаянием нежным,
Поймите, невольно содеяно зло,
Хохлов, Токмаков, Мерзляковский, Медвежий,
Большой Афанасьевский, Хлебный, Козлов.
Мы – так дезертирски оттуда спешили,
А их приговор бесконечно суров.
Лежат переулки, чужие-чужие,
От нас отвернувшие лица дворов.
И произнести так мучительно трудно,
Смотрите, что вы натворили со мной,
Сверчков, Оружейный, Медовый, Трехпрудный,
Олсуфьевский, Скатертный и Дровяной.
Закрыты исхоженные подворотни,
Соседка, вздохнув, тут кори - не кори,
Нас вычеркнет горько, но бесповоротно. (С)

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.

Песня о дружбе.

Мистер Киплинг, я не знаю
Ваших заповедей светских,
Голос крови мне неведом,
Ваш закон – не для меня.
Я рожден в акульей стае,
И в моей головке детской
Завела другое кредо
Кровожадная родня.

У зубастого папаши
Злые челюсти в порядке.
Их внушение железно:
Будь все время начеку.
Перспектива пасти страшной –
Курс доходчивый и краткий
Информации полезной,
Если жить среди акул.

От сородичей подальше,
И – плыви себе по свету,
Серый призрак горизонта –
В клочья - сети рыбака.
Ни учтивости, ни фальши
В отношеньях наших нету,
И рассчитывать резонно
Лишь на собственный оскал.

Я воспитан черным братством:
Одному сытней, чем в стае.
В этой жуткой мясорубке
Ты не съешь – тебя съедят…
Я привык хватать и драться…
Лишь одно меня пугает –
Подрастающие зубки
Малолеток-акулят. (С)

_________________
Вот Вы читаете, а время то идёт.