Добрый день. Я недавно закончил цикл стихов - Моя нелюбимая. Писал я его ровно тридцать лет. И три года.

Моя нелюбимая
От озноба глаз,
опалённых любовью отпрянув,
отшатнувшись от тела,
дышавшего жаждою счастья,
как боялся я –
вдруг –
подойдёшь и прижмёшься,
подойдёшь и прижмёшься….

…Моя нелюбимая.

* * *
Уже не осень. А... зима.
Уже не осень, а зима
посеребрила кроны….

…А отражение твоё
в пространстве заоконном –
то отвечает невпопад,
то, заслонившись плечиком,
бросает беспощадный взгляд
мне в спину….

Рассекречена –
вздыхаешь шумно и легко,
изобразив с улыбкой нечто….
С тобой всё ясно.

… Ну, а мне – что?!

А мне что?!!!

…Так вот и стоять,
и задыхаясь повторять,
то, что сведёт меня с ума….

- Уже не осень….
…А зима.

* * *

Что я пил с этих губ....
Твой двоящийся образ
отчетливо так разделен был
на тогда и сейчас…

Что осталось в сейчас волновало,
Но тенью, беспамятной тенью…
А… что было меж нами –
Казалось – закрыто навек и умрет вместе с телом…
Но, поди, ж ты!
Бессонница…
Блюз…

- Ты! –
была виновата – хриплю – Ты одна…
И сжимаясь под осыпью колких осколков,
Понимаю – закляк, чтобы выжить,
Вычеркивал из подсознанья…
Убегал на край света,
Спивался, сжигая,
Бесполезное время…

Но, поди, ж ты!
Отчетливо – звезды!
Вижу звезды, они зажигались в глазах…
Облик твой странноцветный луною в окне…
…И так явственно слышу слова,
что свивались в клубок, и плескались, как рыбы в затоне…

…И как блики, легчайшие блики текли по губам…

Что я пил с этих губ?!
И, зачем мне все это, зачем?
…Задыхаясь, шепчу, задыхаясь, что ты оказалась права –
черновик моей жизни бездарен –
мы просто спасались,
мы какое-то время дышали друг другом, а после…
Все, что после – предзимняя блажь.…

Рассветает…

...И вот они, новые ритмы,
Заглушая мой блюз,
молотками отбойными рвутся сквозь стены
и грохочут победно –
- ДО-ЖИТЬ, ДО-ЛЮБИТЬ, ДО-ТЕРПЕТЬ!
…И вот так – целый день, помогая,
помогая дожить, дожить, дожить, дожить…

* * *

Короста красоты сойдет с лица
Короста красоты сойдет с лица,
вся жизнь твоя проступит сквозь неё –
как будто сруб бездонного колодца
наполнится….

А тут и я еще, усталый и небритый,
давным-давно простивший и забытый….

Как не скрывай – заметишь удивление
неумолимостью и твоего старения….

Ты будешь – как когда-то - улыбаться,
передавать приветы, сплетни, просьбы….

А после
ДОЛГО, ДОЛГО, ПЛАВИТЬ ЗВЁЗДЫ….

Чтоб хоть на улице – не разрыдаться….


* * *

Ушла…. Как будто умерла
Ушла…, как будто умерла,
и я не помнил – где ты….
Отодвигал…
в слова, в дела….
К тому ж, жена и дети….
Любовница….
ЖизневорОт – попробуй, оторвись –
так трахнет по башке – поймешь –
как неразменна жизнь.
…И только ночью, вместо сна,
при расслабленьи жил,
я вспоминал свою любовь
и вместе с нею жил…
Я плыл туда, где есть придел
двоящихся страстей….
Как вновь – сгорал,
как встарь – шипел,
и понимал – нет сил…
и не было, чтоб удержать
тебя в своей горсти….
Ладонь разжал –
…и нет тебя.
Я сдох –
прощай…,
прости….
Простипрощай
он, как лишай,
стригущий жизнь мою.
Дожил….
Рассвет….
Хлебаю чай….
Яишницу жую….
Отодвигаю все….
Дела,
к тому ж, жена и дети….
И вдруг! Сквозь спазм –
У-у-ушла!
Ушла….
УШЛА…. НАВЕРНОЕ, …УМЕРЛА!!!
И нет тебя на свете.

* * *

Всё время кажется, что ты не умерла….
Всё время кажется, что ты не умерла….
Глаза закрою, вот ты. Близко, близко….
Ладонью по щеке проводишь и глядишь….
… И жадно дышишь.
… Жадно, жадно дышишь!

Вот, только….

Да!
Как будто бы паришь,
дрожа от счастья и переливаясь –
таешь….
И, сердце растравив, освобождаешь….
Сознание моё освобождаешь
для жизни без тебя….

… Без жизни для тебя.

* * *

…Прощай, душа моя, спасайся, лети на горний свет.
Ну, сколько можно мучить это тело,
прибор пищит – клиническая смерть,
но – клятва Гиппократа, и все разом,
РЕАНИМАТОРЫ набросились на труп….
Напрасно я не слушался советов –
в своей кровати умирать полезней….
Подальше от врачей….

Разряд!

…Прощай, душа моя, спасайся,
лети на горний свет,
а мне туда – ни-ни….
Я понял – там сознанье человека
мгновенно испаряется от жара
любви господней, о, как я хотел бы….
Ах, как хотел бы я –
ни жив, ни мертв
парить в воспоминаниях….

Разряд!

Ну, все ….
Дышу, дышу, глядите….
Я даже шевелю губами….
Я так стараюсь….

Но!
Однако же, продолжим!

…Звездный сад воспоминаний,
я в нем плыву….

…Ах, это ты, забытая моя,
халатик запахнув,
как будто бы летишь,
ко мне летишь –
вся нежность,
вся терпенье,
вся участье….

…И слышно,
еле-еле слышно пенье,
о том, что пресвятая эта дева
угасла, как свеча….

… А ГОВОРИЛИ – ГРИПП!!!

Какой же я мерзавец,
ОТПУСТИТЕ!!!
Мне очень нужно умереть….
Сейчас же….

Перестаю дышать
и терпеливо жду –
быть может… -
ты очнешься и прижмешься,
ко мне прижмешься,
…нелюбимая моя.

Разряд!

Еще разряд!!!
…Нет, эти не отпустят!

Прощай, душа моя,
лети на горний свет….

Мне остается тело….
И к тому же,
я слышу, слышу –
заработал….

Мой пламенный мотор,
и вместе с дикой болью
вернулось, вдруг,
желание….
Дышать!
Но!
СКОЛЬКО МОЖНО МУЧИТЬ ЭТО ТЕЛО!!!

Очень волнующе...

Хорошие стихи. Добротно, грамотно написанные, продуманные и пережитые. Рада, что довелось прочесть. Спасибо.

..

Глаз - класс))

_________________
"Одни вожди - и никаких индейцев!"

Ицхак Скородинский,

очень интересные стихи.
жаль, щас конкретно нет времени, но чуть попозже прочту их не на скорую руку. потому что - привлекли и хочется к ним вернуться.

за стихами как будто стоИт что то...

_________________
"Одни вожди - и никаких индейцев!"

и мне эти строчки в душу запали......
очень чувствительные....настоящие какие то.....неординарные.
нужно много смелости так написать.

del

Задумчиво и тонко.

_________________
Все может измениться в мгновение ока

Столько откликов. Искреннее моё спасибочки всем. Я выставил этот цикл также на сайт Поэзия Ру. Но здесь получил гораздо больше тепла. Благодарю Вас.
И новенькое, только, только написанное.


Я туркой стал

И лучшая из них – змея.
Омар Хайям.

Ну, вот….
Когда ты позвала,
Я тут же туркой стал….

Я туркой стал
в твоих
прельстительных ладонях….

А ты!

Мою же жаркую любовь
разбавив
…водою слов,
пришептывала:
- Милый….
давай, уже….
давай….

И тут же….

Поставила на газ!!!

Я зашипел,
я заскулил,
взбурлив.

…Задребезжал.

А ты вдохнула аромат
любовного напитка.

- Божественно!

Перелила в сосуд любовь мою горячую.
…Пила.
пила, губами нежными
чуть-чуть касаясь….

Допила….

И в раковину сбросила меня
к развратным чашкам
и лишайным сковородкам….

Почему же не похвалить действительно талантливые вещи. А в Поэзии
слишком много авторов, трудно уследить за всем, поэтому читаешь случайно и выборочно. Я её только как блокнот использую, чтоб все было вместе. Тут ведь в разных темах пишешь, а там сборник.

…А любовь всё живёт… .
Русский народный романс

На бульваре Цветном
в серебристом снегу –
хризантема… .

Манекеном застывшим,
старик –
жженой льдинкой
слеза по щеке… .
Скоро встретятся,
скоро подхватит его
расписная трирема,
унесёт в облака,
к той, что бросила,
да,
в одиночестве
бросила здесь….
Насовсем.
А пока,
а пока –
На бульваре Цветном
начудесь,
накудесь,
скуролесь ему вьюга,
год ещё… .
Или два –
Пусть живёт –
шёпот с неба,
ещё,
не пора,
пусть ещё,
ну,
хоть разик,
хоть разик
на место последней их встречи
придет, в серебристом снегу –
хризантема –
Так красиво… .

Ах, Зяма, Зямочка – судьбу шута
ты вымолил у жизни….
Овсюгом
таился среди корма лошадиного,
за ширмой спрятав покалеченное тело….

Но голос! Голос!!!
Этот трубный глас
распространился по хрущёвкам и проспектам
и стал настолько узнаваем,
что
ты выскочил из кукольного храма
как оглашенный….

И тотчас же сотворив,
из самого себя живую куклу,
так гениально захромал по всей планете,
что стал кумиром вдов поры военной.

А, вспомните….

Перед уходом,
и перед тем, как занавес упал,
последний действом – твой телетеатр….

Вот, в глубине задрапированного кресла,
закрыв глаза,
сидит измученный старик…

Вдруг, встрепенувшись….
И пульсируя ладонями и торсом,
морщинами, глазами,
носом
и голосом непревзойденно-сиплым….

Как ты тянулся к нам,
как умолял,
как утверждал, что смерти нет в помине….

Ах, Зяма, Зямочка….
Судьбу шута
нам на забаву выпросив у жизни…
Ты взял и растворился без остатка....
Весь….
Без остатка….
Растворился в нас….

Негев – пустыня – шофар


В эту землю вцепившись корнями, ветвями, колючками, злобами, стонами….
Прошлой жизни «ужасной» не помня, не помня уже…,
шелушащейся кожей, рубцами на сердце, узлами судьбы и изломами
заплативши за «райскую» жизнь на запёкшейся кровью меже….
Изуверское это светило, прожегшее кости сквозь тело –
баю солнышком ласковым, сном…. Райским сном….
…А те брызги тумана, которые после хамсина хватаю иссохшимся ртом….
Ну, конечно же, - кажется мне, что текут они в глотку,
что медом текут… Молоком….
Медом и молоком….
Медом…
и молоком….

От того, что душа износилась до дыр
и, как загнанный зверь, притворяется мертвой…,
а сердце…
не рифмуется с жизнью.
…А из зеркала тупо глядит на меня
старичок – бес словесный….
И я принимаю всё это,
чтоб жизнь дотерпеть до конца….
ЭКА НЕВИДАЛЬ!
Есть мне за что уцепиться –
живого гуся изловив на планете Земля,
выдираю
пару перьев получше,
из картриджей старых готовлю чернила….
И ночью
над листом белопенным
свои воркования-сны начинаю расчерчивать….
Сад….
Вот, дорожка, пыреем заросшая скользким, к обрыву,
тень твоя над обрывом,
луной освещенная –
голос - отчетливо –
- Всё, мой любимый, прощай!
Ни тебя, ни Парижа
я уже никогда на увижу-у-у….

Лечу за тобой –
боже –
ребра!
…Опомнившись,
лед приложив к голове просветленной,
повторяю за эхом твоим –
- Ни тебя, …
ни Парижу …
я уже…
никогда, никогда, никогда….

Ожидание чуда



- Кто там чиркнул, как спичкой, звездою?
На побледневшем небе
луна….
Над городом снова и снова
хлопок и грохот сверхзвукового….

Под стон электронных часов
сосед просыпается, чтоб заработать детишкам на корнфлекс….
Запах свежего хлеба….
…И кофе.

Где-то кот, как ребенок заплакал….

Вздрогнув от грохота опорожняемых мусорных баков,
мы прижались друг к другу….
Мир….
Тишина….

Кто там чиркнул по небу звездою?!

Вода плескалась, растекаясь в небе,
вскипая и струясь….
Свободное пространство
вмещало лодку, лесу, поплавок
под крышей из клубящихся корней
молочно-розоватого тумана….
Все ощущенья притупились,
мне казалось,
что мой мирок стремительно несет
дыханьем ветра прямо в облака….
Вдруг лёска натянулась, я подсёк,
и над водой взлетело, завиваясь,
огромное, как мне казалось,
рыбье брюхо….
И в воду шлёпнувшись, -
ОНО -
сознание моё
вновь пригвоздило
к далеким камышам…,
к прерывистому свисту электрички….
К привычной глубине
еще невидимых пока на небе звёзд….

Созерцательное...Я тоже такие люблю.

Осень. Солнце. Леденеют руки.
Над рекою вьется дым небес….
А в лесу девчоночки аукают….
Там они с парнями…
или без….

Свет неяркий, словно изнутри,
от самой земли, покрытой золотом.
Что ж в моей груди все перемолото!
Ты в глаза, в глаза мне …посмотри.

В этом вся ты – светишь…. Но не греешь….
И вот-вот уйдешь за облака….
Бронзой на закате пламенея,
замерла у ног твоих река.
Осень….
Солнце….

Дай, погрею руки… .

Настроение...ЧУДО!

Побеленный известкой разъезд
и глаза, промелькнувшие синим….
Как биение сердца о рельс….
Мы в Россию, в Россию, в Россию!

Послевкусие любви
через много лет –
разлука
обостряет ощущенья –
вдруг – как будто наяву –
Кадриорг – и
шелест веток,
Кадриорг – и
запах хвои….
Кадриорг – и
…Белку вижу,
изогнулась
и спустившись –
ест с ладони….
…Что еще?!
Как по просеке бежали…
Смех твой….
Шепот….
Что еще?!
Что еще –
убей, не знаю.
Глаз не вижу!!!

…Нет прощенья – нам….
Особенно тебе,
И – убей меня, не помню,
ни причины нашей ссоры,
ни последних слов твоих….
Вот!!! Лицо… нечетко….
Вижу!!!
Взмах руки из электрички,
на которой ты умчалась,
отлетела,
испарилась,
отгудела…
от меня.

И как праздник – перед смертью –
выплываешь из пустыни
памяти….
Я вижу! …Губы….
Вижу – шепчут
… о любви.

Хорошая у тебя картинка и пишешь очень добротно, приятно читать такие стихи.

Ах, это море посреди Земли….
Застыло в ожидании хамсина….
Тут облака плывут, как корабли,
а солнце воздух жжет так нестерпимо,
что это всё, не поместившись в небесах….
Вдруг!!!
Вызывает призраки мигрени….
Вдоль берега брожу –
и адский страх,
и боль –
все вместе –
порождает озаренье –
что та поэзия,
что зародилась здесь –
все,
что
мы
есть
теперь….
Все, что мы есть….

А это море….
Посреди Земли -
сияет светом левантийской лени….
Лежат на горизонте корабли,
как призраки ушедших поколений….
Мы здесь живем, сжигая жизнь дотла….
Тут каждый день, как будто день последний….
Нас скоро всех сметет вселенская метла,
отправит в мусор донных наслоений….
А та поэзия, что зародилась здесь –
так и останется….
Всем,
что
мы
есть….

Да, слава богу, последняя строчка искупает некоторую себяжалостливую сопливость, которая меня слегка царапала по дороге.

здорово!!!!!!
уважаю.
приятно познакомиться!

_________________
истина где-то рядом

Ну раз ты принцесса считаешь, что здорово надо перечитать еще раз, может тоже проникнусь.
Ира, еще бы твоё мнение, А?

_________________
нет и не надо

Чем отвечать на семантические знаки, содержащие внимание к тебе?

Поэты как подснежники –
без теплоты и нежности –
мгновенно засыхают….
На корню….

Так что же ты царапаешь
меня, своею лапою….

…Еще раз царапнёшь –
и я умру!!!

Миленько

Особенно последнее двустрочье.

т-е-п-л-о-т-а и неж-ность

_________________
истина где-то рядом

Перечитал, кое что не только понравилось , но и очень моё.
Записываю его в свой список поэтов форума . Итак, вас 6.
Только сдается мне, что это под псевдонимом пишет уже внесенный в мой список.

_________________
нет и не надо

Знаете, я тоже дед. Меня внук так и называет - дед, дед, ста четырнадцати лет. И у меня есть другое имя в Интернете. Но не на этом форуме. Спасибо, что читаете.

Михаил Скородинский
Ицхак Скородинский

ВНУК И ДЕД.


Этот случай запомнился мне потому, что мой любимый внучек в этот день взрослел прямо на глазах. И был от этого этаким маленьким Несчастливцевым.
И вот мы идем мимо его любимого русского конфетного магазина. И я, как всегда, говорю ему.
- Так. Ну, и что самое вкусное на белом свете?
- На черном, деда, – отвечает моё сокровище, проходя мимо сладостей.
- На черном свете.

* * *


Нахожу в Интернете то, чем грезил в своем давным-давно забытом детстве, подборку фотографий планет и их спутников, вспыхиваю от счастья, что хоть в конце жизни смогу увидеть, как выглядит, например, ландшафт Европы. Зову внука, и задыхаясь от восторга, начинаю показывать.
- Я сам, – заявляет он, и начинает клацать по снимкам, явно ищет что-то. Юпитер, Уран, моя любимая Европа…. Какой-то причудливо-огромный астероид…. Что-то пыльное, не поймешь.
И, вдруг!
- Дедушка, дедушка, смотри!
Смотрю. Ничего особенного. Панорама Марса. Камни. Песок.
- Ну, как ты не видишь! Там змеи живут. Следы видишь!
- Да, - начинаю трезветь я. Каждому веку свои песни…. И свои сказки.

да, хорошо. тепло.
а ВНУК И ДЕД звучит почти как ЧУК И ГЕК))

Пал, воздержитесь, пожалуста, от агрессивности на этом форуме. Себя надо проявлять в творчестве, а не в школьных суждениях о том, о чем вы не имеете понятия! (Дим)

Пал, Вы случайно не Мина в прошлой жизни?
Она тоже давала советы. А еще такой Бас тут являлся.
Не, мужик граматной был, ничего не скажешь, но не во всем же

_________________
нет и не надо

Ицхак, в Поэзии слишком много авторов, там слишком много времени надо, чтоб найти стоящие вещи. Я например смотрю тех, кто на меня выходит и возвращаюсь обычно к очень небольшому количесву авторов. Просмотреть всё нереально. Здесь меньше аудитория, но как-то камернее.

Да, на израильских форумах больше читателей, чем писателей. И это полезно. Для писателей.

Снежный прах струился в невесомости,
ветром завиваясь в звездной сонмности,
возрождая к жизни незабвенное –
создавал мгновенное – ВСЕЛЕННЫЕ.

В этом хаосе прокладывая путь,
мог и я …своей рукой взмахнуть,
воссоздав наш вечный …Млечный Путь.

Вот, дохну, и черною дырою,
станет мой щербатый рот, и предо мною
растворятся в протяженьи микролет,
без остатка …тысячи планет

…Рот прикрыв, стараясь не дышать,
чтоб нанобогОв не разрушать,
устремляюсь к миру своему –
вспарывая взглядом ночь и тьму.

а?

_________________
"Одни вожди - и никаких индейцев!"

Лали, сюда глянь

http://nanovek.ru/

Да, людям, у которых нет души и которые сильно захотят скоро будут вставлять по новейшим технологиям нанодушку.
И стихи.

Мальчик… Пыжик.

(Цыплёнку, который тоже хочет…)

Чижик-пыжик, где ты не был?
Увидав кусочек неба – в луже…
Плюх!
И – без следа…
Чижик-пыжик, ты куда?

Вирус поэзии снова в сознанье проник
нету лекарства от этой заразы весенней,
вновь становлюсь туповатым, безвременной тенью,
тенью великих, их строк, что зависли в мозгу
как-то спасаюсь, бессонствуя…. Чувствую – снова,
преодолев ипохондрию, чувстствую, – снова смогу,
снова смогу я услышать дыхание слова….

Вот – семафорствуя – дышит, машинами дышит шоссе,
и голубями вскипают весенние крыши,
слышу, как корни деревьев шуршат, обвивая гранит,
чувствую, как наливаяся соком
древесная кожа звенит….

Через себя пропуская всю эту вселенскую блажь,
я понимаю, что я никакой не поэт,
а всего лишь, весны метран-
паж,
буйства её в моем теле – зараза.
Она
снова стихами, моими стихами
Бере
мен
на.

Очень наполнено мелодией и звуково...Чувствуется и шуршание и вздохи капель и что-то чуткое, весеннее. Энергетично.

Воодушевлён, и в первый день Нового Года продолжаю.

В метро врываясь, злясь, толкаясь,
остатки стряхивая сна,
мы попадали в эскалатор,
быстрей, еще быстрей….
ОНА!!!
Стояла возле этой речки,
и, разделяя нас на лица,
будила в каждом любопытство….
Мы всё оглядывались, но
завороженные движением,
проскакивали в поезда
и уносились кто куда….
. . . . . . . . . . . . . . .
А взгляды бились о стекло….
А лица морщились, кривясь….
- Помочь, помочь бы!
Но, невольники….
Все дальше уносились злясь….
. . . . . . . . . . . . . . .
Мы, …отходили понемногу,
глядели, забываясь, вдаль, и….
И каждый, каждый вспоминал с любовью,
с наилегчайшею печалью
её протянутые руки,
её заплаканные очи….
. . . . . . . . . . . . . . .
Мы вскакивали посреди….
Мы спрашивали про себя….
Что это было? Смерть любови?
…Глаз жгущих и звериной боли
не вытерпеть…. И не найти,
и не найти нам было боле
её,
ушла….
Ушла….
Ушла, …как будто умерла….

Не знаю, не уверена... У меня почему-то разорвалась некоторая патетика образа с прозаикой метро.. Нет ,..подтянуть конечно можно, за счёт отвлечённости, которую испытываешь в транспорте, особенно, если поездка длинная и привычная. Уходишь в себя и начинаешь вычленять и дорисовывать образы. Ну, может быть.. попробую согласится по некотором размышлении. Но это не каждому подойдёт, именно поэтому и разрывается на первый взгляд.

Александру Розенбауму

В напряженьи пространства распластана,
задыхаясь от снежного свиста,
как слепая, бежала на красный,
меж ладоней виски свои стиснув….
В ускорителе горя – частица,
подгоняемая судьбою,
ну, куда, ну, куда ты так мчишься,
дымный след волоча за собою?!
И столкнувшись
с гру-
зо-
ви-
ком,
статистической став единицей,
подтвердив непреложный закон
вероятности….
Сбитою птицей,
замерев, застываешь в снегу….

В напряженьи пространства распластан,
задыхаясь от снежного свиста,
как слепой, я газую на красный,
чтоб помочь тебе – мертвая птица.

Вот прочла эти стихи и подумала, тяжело что-то сказать после таких стихов. Что хорошо получились? Уж больно тема такая хрупкая. Главное выплеснулось и не прошло мимо, задело.

да, здОрово!!!

_________________
excuse my french

Зима на Майорке.
Капли дождя.
Ф. Шопен

Всем, всем, всем,
…кто доживает жизнь из милости,
…зазря,
хочется необъяснимого, хоть режь….
(Капель запоздалого дождя,
тех, что бьют и бьют по монастырской крыше на Майорке).
Понимая – так и будет, так до самой смерти будет….
Все же жду….
Капель запоздавшего дождя ?!
. . . . . . . . . . . . . . . .
Неизреченность,
клеточная ржа, чахотка и …бессмертье –
это все ему?!
А мне?! Сухая корка буден….
Жвачка вечеров, диета, клизмы….
. . . . . . . . . . . . . . . .

Рвусь куда-то,
и на капли раздираясь –
НЕВООБРАЗИМОГО!!!
(…Чуть влажный от росы
розоватый снег – миндальный цвет ковром….
И горечь,
…горечь их последнего свиданья на Майорке).

Ой как мне это нравится