СТАМ - это расхожее словечко, очень употребляемое тут..
означает: "ну, несерьезно я это.." стАаааам.. растягивают так. очень выразительно.))

_________________
excuse my french

ну почему же? мои комплименты - ему, допустим, он заценил, даже "спасибо" сказал

И мне по барабану, что ему по барабану. Но если почитатель увидит, что модератор флудит, тогда значит и всем можно тут на ушах стоять.... "вот я о чём"

а что, не по теме уже слова нельзя сказать?)
а где ж флудить тада, я не понимаю?

Эх, Jestem, были бы люди, а там уж разберемся. Кому есть дело до стихов, тот и сквозь флуд все увидит. Тем более, у нас наверху - есть что посмотреть. Но ты прав, конечно. Это у нас тут весенний всплеск эмоций. Ты не подумай - мы люди спокойные.. обычно.))

_________________
excuse my french

Флуд и offtop - не одно и то же. Я и сам за offtop двумя руками. А флуд - признак слабости. Израильский форум должен быть образцовым.

ну так Дим пусть разделит темы, ма баая?

неее... jestem!))
израиль - не образцовая страна!
живая!

во блин, не могу про Арец - в мужском роде!)))

_________________
excuse my french

Образцовая в своей жизнеустремлённости.

Дим как разделит, так одну из тем прийдётся закрывать.

кстати, это был, кажется, первый раз, что я тему разделил.

_________________
excuse my french

ну почему? будем там флудить.

пока Гагуа САМ тему не откроет,
флудить будем ЗДЕСЬ.
автора то - НЕТ!!!

пользуясь случаем, расскажу вам немного про стихи.ру.

превое:

По Стихире бегают стаями
Разные суки.
Потому что рифмуются
Очень клёво.
Потому что походя
Тянем к ним руки,
Потому что по жизни –
Нам тАк кайфово.

Почему
Мы не можем прожить
Без тварей этих,
Тёплых, грязных,
Пропитанных древним духом?
Побирающихся нищими на парапете,
Том, что не подлежит
Разрухам?

В их голодных глазах –
Не просьба пищи.
В них моленье
О милости и пониманье.
Потому мы их гладим,
Ведь в них мы ищем
Что отдали без жалости
На закланье.

А теперь это модно
И так красиво:
Вставить в строчки
Смелое хлёсткое слово.
Пусть уйдут после ласки,
Ненавязчивы и боязливы.
… Мы же знаем! – чуть свистни,
Появятся снова.

___

_________________
excuse my french

Ать-два! Два-ать!
Кто тут вышел стиш слагать?!
Кролики лысые,
Кролики кудрявые!
Что, хотите встретиться
С единоличной Славою?!

Эй, повзводно становись!
Борьба на смерть,
А не за жизнь!

Эх, природа благодать!
Дала вам мать,
Чтоб размножать
Таких, как вы, -
Куда девать!

Ать-два! Два-ать!

Эй, вы, пушечное мясо,
Кончай нудиться,
В глотку – лясы!

Ать-два. Два-ать…

Пора оценки выставлять
КОРроликам
Розовым.
Голубым. Зелёным.
Чёрным. И агути.
Ой, вы, мУси-пУти!

В рот вам клаву, в зад и в уши!
На Стихире всё прекрасно!
А что вАм наклали в дУши –
Это вовсе не напрасно,
Это Сссамое Оно,
Очень стрррашное кино:
«Рейтинг – Бог».
Чтоб каждый
Богом
Cтать
Cмог.

Круг на круг.
Гроб на гроб.
Чтоб каждый
Да в бессмертье - скок!

Ать-два… Два-ать…
Шли
Поэты
Помирать…

Поэты всех кругов! Объединяйтесь!

_________________
excuse my french

Уморил ты меня, Дим, своей флуэзией. Особенно лысыми и кучерявыми кроликами! тут к тебе уже формально и придраться нельзя. Разве что предложить сменить название должности с ПиП ШОУ
на "Флудомодератор". )))

Замок Дукс



В Богемии, в декабрьской глуши
врачуя немощь хлористою ртутью,
служи библиотекарем, пиши
шальные мемуары, что, по сути,

лишь слепок с подозрительной души,
попытка расквитаться, дань минуте
игры в любовь. Суммируй барыши:
бежал распятья, вышел на распутье.

Медвежий угол, люэс да сума.
Пусть старость - та же стылая тюрьма;
заточенным, не заточённым словом

узор интриги вольно гравируй!
На бис ведет прощальную игру
театр теней Джакомо Казановы.
Дмитрий Гагуа

Epistula sola



Издалека в прекрасное далеко
пишу тебе, не льщу себя ответом,
о том, как жизнь разматывает сроки
по строкам, что не сложены, не петы.
А время птицей замерло бескрылой
над сладким чадом - родины ль, пекарен...
Прости, что слог не столь эпистолярен -
видать, опять бумаги не хватило.

Издалека, за тридевять напрасных
земель, морей, чего еще - не знаю,
я все твержу, слова бросаю наспех,
шепчу, пою, - без устали, без края.
В чужом краю судьба - как соль морская;
щекой к земле прижмусь осиротело,
она - чужая - горечью пригрела
и ни на шаг уже не отпускает.

Издалека, как нищий в воскресенье,
тяну ладони бабочкой на пламя.
Меж нами - бездна полночи осенней,
мерцает одиночество над нами.
Издалека - ни вздоха, ни упрека;
лишь немота звенит вослед ноктюрну,
где наша смерть фальшива и бравурна,
где жизнь сама - прекрасное далеко.
Дмитрий Гагуа



------------------------------------
* - Epistula sola – единственное письмо.

блин, ну что же это такое то???
хоть бы одно словечко выделилось из этой монотонности!
хоть когда-нибудь!!!!!!
не стихи, а каша гречневая!

_________________
excuse my french

Меня только по приговору суда можно заставить читать всякое бла-бла-бла и прочую гречневую кашу,а ведь ты,Dim,не пропускаешь ни одного стихотворения.Зачем ты себя так мучаешь?



Одиннадцатое марта



Запах снега трезвит и трезвонит сквозь белую муть.
Жидким утром по улицам мертвым ни следа, ни тени,
лишь граненым штыком перспектива строений - сквозь грудь,
меж лопаток - и вхруст упирается в желтые стены.

И идешь, еле жив, и стоишь, и срываешься в бег,
натыкаясь на ветер, слова подбирая с опаской,
проклиная и боготворя восемнадцатый век,
уставную муштру, сладострастный изгиб полумаски.

Там под взглядом чугунным пружинят решетки садов,
в окнах - темных навыкат - крест-накрест полопались стекла.
На учебном плацу, над порядком застывших рядов
флейта взвилась под верхнее "фа", задохнулась и смолкла.

Пропадает зима. И уже не укрыть, не украсть
ни частицы ея, да и полночь железом пропахла -
загребая метель пятерней, пошатнутся и пасть
к сапогам, в кружевные снега императора Павла.
Дмитрий Гагуа

не пропускаю то не пропускаю. обязан как модератор.
да только ничегошеньки в голове не остается, после прочтения.
в одно ухо влетает, из другого вылетает,
а толку никакого.
мне еще мясорубку это напоминает:
ровненько так строчечки лезут,
с обинаковой скоростью, монотонно..
ну, в общем, я ж говорю - шарманщик.

_________________
excuse my french

Правда?Тяжёлая у тебя должность!А писать одно и то же после каждого стихотворения тоже должность заставляет?Впрочем,неважно,у меня своих проблем хватает.Пока ты как модератор не перекроешь мне кислород,я буду размещать здесь димины стихи,так как считаю его большим поэтом.Можешь не отвечать:твоё мнение на этот счёт я уже знаю.У меня своё.У меня нет никаких оснований считать себя умнее тебя,но и считать наоборот тоже нет оснований.



Павлин



I.
Наступает сезон звездопада
и на западе мутного дня
зреет заговор, смута, засада,
бунт, измена, мятеж, западня.
А восток отвечает опалой,
отлучает, казнит наугад.
И подобием дымным опала
вправлен в перстень прохладный закат.

II.
Ночь встает на востоке, со злостью
серп луны ухватив, как жнея;
звезды россыпью падают в горсти -
не узнаешь, какая твоя.
Не спасают ни удаль, ни дали;
крик павлина дробит, как хрусталь,
в запустелом осеннем серале
кочевую дамасскую сталь.

III.
Так бесплодны потуги востока:
сколь ни грозно заклятье беды,
утром запад поглотит с восторгом
пряный раж, буйство Мекк и Медин,
ярость капищ, кумирен, святилищ.
Но и день не спасет звездный сев -
все на свете приводят пути лишь
в широко запрокинутый зев.

IV.
Набивай эту бычью утробу
туком осени, хлебом дорог!
Снова волны качают Европу;
не на запад теперь - на восток.
Вон уже отгорели все звезды
до последней, чье имя - полынь,
брызжут соком хевронские гроздья
и фальцетом горланит павлин.

V.
И по стенам горящие строки
обращают чертоги в костер.
Перстень с пальца владыки востока
с мясом рвет полковой мародер.
Торжествующе шествует запад,
продолжает свой долгий парад,
оставляя пустыне лишь запах -
запах праха, отчизны, пенат.

VI.
Там, в далекой и страстной Пальмире,
перебив сторожей и собак,
повелитель, считай, полумира
молча курит солдатский табак.
Лишь янтарные бусины четок
сухо щелкают в тонких перстах -
счет побед исключительно четок,
да немотствует пленный Аллах.

VII.
Как тревожна восточная нега,
как безжалостен медленный яд,
что таят покоренное небо
и оправленный в перстень закат!
Профиль римский, когда-то - медальный,
нынче просится на медальон.
А в разгромленном наспех серале
под ресницами - зелень знамен.

VIII.
Полководец походкою пьяной
вторит томным узорам ковров.
На ногах - сапоги из сафьяна,
перстнем пальцы ободраны в кровь.
И клокочет то горько, то гордо
безголосый павлин-идиот.
Дотянуться б до щуплого горла -
поглядим, кто бойчее споет!

IX.
Захлебнувшись недоброй надеждой,
как опившись дешевым вином,
он меняет пароль и одежды.
Он командует тихо: "Подъем!"
И, приняв, как положено, рапорт,
обреченное войско свое
он ведет завоевывать запад -
на закат, в западню, в забытье.

X.
Только бездне клониться над бездной,
чтоб увидеть себя самое,
отражаясь в себе повсеместно -
ибо это и есть бытие.
И ложатся вечерние росы
в пересохшее горло долин.
Звезды падают. "Осень! Осень!" -
так кричит неуемный павлин.
Дмитрий Гагуа

всё-таки - молодец этот Гагуа

Понимаешь ли, Львович!)))
Дело в том, что для любимых стихов у нас есть отдельная тема.
В общем-то принято (БЫЛО, во всяком случае), что Темы открываются только на СВОИ вещи.
Поэтому я ТАК себя веду!)) Если бы Гагуа сам открыл тему, поверь, я нашел бы, что похвалить. Хотя, честно, мне стихи не нравятся. На мой вкус они плоские. Но я стихи больше слушаю, чем вникаю в их смысл. Для смысла существует проза. А Гагуа - мастер серого блеска.

_________________
excuse my french

чё та ты, Дима, стам цепляешься.
у нас тут куча тем не на свои стихи.
или Гарсия ЛОрка тоже должен был воскреснуть из мертвых, что бы запостить сюда свои стихи, а не я, своей рукой?
или твоя Фалалейкина?

ну так фалалейкина появилась в ответ на гагуа то))
а Гагуа пока еще не Гарсия.
Гагуа как раз отличный пример того,
как поэт НЕ растёт.

_________________
excuse my french

Дим))) не ревнуй))) к "славе"))

да господи. да пжалуста!!))
хлеб то народу нужен. я понимаю.))

_________________
excuse my french

Отъезд и дождь. Ах, Боже мой...



Отъезд и дождь. Ах, Боже мой,
как это пахнет мелодрамой!..
Как будто в стареньком кино
идем осенними дворами
и говорим о пустяках,
забыв о том, что
любви случайная строка
почти что в прошлом.

Отъезд к дождю... Не может быть;
наверно, все же, дождь к отъезду.
Километровые столбы,
промокший мир, и это бегство -
как бег по кругу. Но, увы,
тот круг порочен.
И вся история любви -
шестнадцать строчек.
Дмитрий Гагуа

о, ну вот.. уже лучше!!!)))

_________________
excuse my french

Этюд



Играй по старой памяти, играй
этюд в провинциальном До-мажоре!

...а август густ, как мед - горяч и горек,
переполняет, льется через край,
стекает вниз вскипающей волной,
захлестывает, настигает, топит,
смывает имена, уносит шепот
и льнет к виску - усталый и хмельной.

И кажется: скупа, суха на слух
та беглость пальцев - алгебра гармоний,
рассчитанная вдробь по метроному -
и первый звук так робок, зыбок, глух...
Но нет, повремени, оборотись -
под простенький мотив этюда Черни
взмывает ввысь твой вечный, твой вечерний,
твой белый город, птичий парадиз.

Из сумерек к прозрачным облакам
пролеты гамм - как лестничные марши.
Мы - ах! - еще не смертны, просто - старше,
спокойней, что ли, крепче... В такт шагам
мажор, ажур пассажей, взмах крыла -
и звонче, строже, чище строй аккорда.

...Даруй мне силы петь, срывая горло
до хрипа, в кровь! И водку пить с горла.

Когда воскресну - встретимся в раю.
Там, на закате выжженном, бездонном
ты волосы распустишь и ладони
подставишь под тягучую струю
дымящейся летейской тишины.
Там, наверху, где время - не помеха,
багровым ветром, ярким всплеском эха
все вздохи и слова искажены.

На взморье продолжается война.
Ночь плавится в глазах твоих, и шорох
чужих теней в углах, простенках, шторах
сродни броженью темного вина.
Но много слаще смертного греха
и губы, приоткрытые к разлуке,
и привкус жизни, тающий по кругу
в строке полузабытого стиха.
Всё сбудется. Начнут сбываться сны,
а на рассвете - в тягость ли, во благо -
ты запоешь. И больше - сможешь плакать.
Затем - дышать настоем белизны...
Чаруй и царствуй! Лето напролет
владычествуй, повелевай, покуда
весь день, с утра плывет волна этюда,
и нет конца. И август густ - как мед.
Дмитрий Гагуа

даа.. вот это - класс. бээмет.)))

_________________
excuse my french

Веретено



Вот и пришла пора прясть,
шерсть трепать да сучить нить.
Казну и скипетр, ключи и власть
захватила зима. Стало быть,
закрывай за собою плотнее дверь,
и садись да не спрашивай, верить ли нам -
все равно не ответим. А лучше - верь
песне веретена.

Пока непогода сулит покой,
поскольку дороги размыты в топь,
никто не стукнет в окно клюкой,
никто не войдет незаметно, чтоб
задуть огни, оборвать нить.
И мы прядем этой песне в такт.
Какая разница, что будут шить,
когда не знаешь, будут ли ткать.

И вьется меж пальцами нить времен,
и нам, избравшим иную часть,
дано от века не знать имен
и сроков, а просто - сидеть и прясть,
и быть незазванными на пир,
и быть неизбранными, ведь тот,
кто говорит, что не меч, но мир
принес - не ведает, что несет.

И значит, не время бросать прясть,
поскольку ключи и власть у зимы.
Хотя говорят, что надежней красть,
но пусть себе говорят, ведь мы
погасим огни да покинем дом
не раньше, чем постучат в окно.
А правда, если и есть, лишь в том,
что пело веретено.
Дмитрий Гагуа

Раав



Из книги Иисуса Навина.

"...И послал Иисус, сын Навин...
и сказал: пойдите, осмотрите землю
в Иерихон. Два юноши пошли и пришли
в дом блудницы, которой имя Раав,
и остались ночевать там...
Царь Иерихонский послал сказать
Рааве: выдай людей, пришедших к тебе,
которые вошли в твой дом; ибо
они пришли высмотреть всю землю.
Но женщина взяла двух человек тех,
и скрыла их..."


I.

Вот и пуст твой дом, и снова
на столе блестят монеты -
плата плоти и постели.

Как безумен этот город
в это выжатое лето;
как безумен этот город,
вымирающий к обеду,
воскресающий под вечер;
как безумен этот город!

Никуда ты не уедешь.
Утром, в скомканной постели
ждешь как смерть - ночного гостя;
по ночам к тебе приходят
соглядатаи и стражи
за весельем и любовью
по условленной цене.

Утром, в скомканной постели
ждешь как смерть - ночного гостя.
Это утром... А под вечер
ты, блудница встретишь смехом
то, чего боялась утром.

Никуда ты не уедешь.
Пусть безумен этот город -
город липких поцелуев;
никуда ты не уедешь,
лишь рассеянно помянешь
опостылевшее дело:
- По ночам приходят только
соглядатаи и стражи!..

А вчера пришли другие.
Как вчера скрипело ложе!
Как вчера стонало тело...
Ты внезапно позабыла,
что любовь твоя продажна,
и напрасно ждали стражи,
засыпая у порога.

Ты, конечно, позабыла...

Вот и пуст твой дом, и снова
на столе блестят монеты -
плата плоти и постели.

Утром, выкупленным утром
за стеной проснутся дети
соглядатаев и стражей.
Боже, как они похожи!

Никуда ты не уедешь.
Так живи, Раав, как знаешь;
принимай ночного гостя,
принимай в старинном доме
у стены Иерихона.

II.

Налей молодого вина
в ладони серебряных чаш,
налей! И твоя ли вина,
что краток предутренний час?
Потом - это будет потом.
потом разберутся, кто прав;
а нынче за щедрым столом
пирует блудница Раав.
Да что нам бунтарь Люцифер
и мудрый гордец Саваоф,
когда в приоткрытую дверь
стучится бродяга Любовь!

Грешила? А кто не грешил?
Не стоит,
не стоит оплакивать жизнь,
не стоит на золото лжи
менять, не считая, гроши.
Пей запах жасмина и трав!
Всё будет: и трубы, и кровь;
но Богом отмечен твой кров,
святая блудница Раав.
Летит арамейская речь,
летит через тысячи лет,
вплетаясь в Священный завет
следами угаданных встреч.

Налей молодого вина,
налей! Не скупясь, до краев
налей! И твоя ли вина,
что по миру ходит любовь?

III.

Когда запели петухи,
расправив сложенные крылья,
Бог отпустил тебе грехи,
да только люди не простили
за всё - за то, что мир таков,
за то, что было так, как было,
за то... За то, что утаила
свою последнюю любовь.
Пусть там судачат о тебе;
тот смертный грех - такая малость!
Но где любовь твоя? Теперь
на память от нее остались
лишь запах розовых духов,
следы осыпавшейся пудры,
безумье ночи, мудрость утра
да крик соседских петухов.

IV.

Меня там ждут. Да, все-таки пора.
Прощай, моя мучительная прихоть!
Разлука, видит Бог, не худший выход;
хотя, как посмотреть...
Пирует лето во дворах,
дверь заперта, а вечный горизонт
дрожит в дыму курений. И, конечно,
я не вернусь. Не тешь себя надеждой;
возьми свои ключи;
забудь меня, как горький сон.

Я не вернусь. И даже если вдруг
судьба меня забросит в этот город,
я потеряюсь в кружеве заборов.
Все кончено. А ты
стоишь и плачешь на ветру.

Иди, иди вдоль выбеленных стен
по сквознякам молвы и суеверий,
благословляя время и потери,
и с легкой суетой
встречая каждый новый день.

В тот день, когда заговорит труба,
да будет свет в забытом мною доме
у городской стены. Но, всё же, кто мы?
Быть может, эта ночь
и ты - действительно, судьба?

Итак, прощай. Там ждут меня, прощай,
прощай, моя мучительная прихоть!
Разлука, видит Бог, не лучший выход,
но давит мне плечо
сукно походного плаща.

V.

Уже сентябрь.
Сентябрь?
Да, в самом деле:
у ветра теплый привкус смокв и хлеба,
в долинах собирают виноград,
и этот день, и этот долгий день
окутан дымкой жертвоприношений.
Сентябрь.
Забыв набросить покрывало,
ты все стоишь, высматриваешь след
в сухой пыли осенней Палестины;
стоишь простоволосая, чужая;
стоишь и ждешь, как будто больше нет
ни времени, стирающего память,
ни старости, ни смерти, ничего...
И лишь любовь, та самая любовь
хранит тебя от засухи и плена.
Ты все стоишь, высматриваешь след
в сухой пыли осенней Палестины.
А по ночам незапертая дверь
скрипит. Ты просыпаешься: "Любимый!
Я так тебя..."
А это только ветер,
а это только ветер, и опять
приходит сон.
Сон? Может быть, и вправду
все это есть: и ты, и он, и лето,
и тихая любовь; и, может, снится,
что ты стоишь, высматриваешь след
в сухой пыли осенней Палестины?
Но почему бывает временами
так страшно оглянуться и увидеть...
И вспомнить... Неужели это было?

... На третий день под городской стеной
уже стояло войско. Чуть поодаль -
шатры, повозки с семьями и скарбом -
обозный муравейник. Там, внизу
молились о победе; до заката
молились об обещанной победе;
молились, надрывая голоса.
И вместе с ними - он. Ты знала это:
ненайденный, неузнанный тобой,
он, всё же, был и тоже, вместе с войском,
молился о победе. А возможно,
не только о победе.
Он вернулся,
но эти стены... Если бы не стены!..
Он там!
Ты это знала и просила
у неба, у судьбы, у всех богов:
"Пусть будет жив! Пусть только будет жив,
а там... Пусть будет так, как вы решили;
пусть только будет жив и невредим!"
Но вдруг как будто небо раскололось,
и мир оглох от воя сотен труб.

И было так: обрушилась стена,
и воины с бездонными глазами,
и воины с любимыми глазами...
Нет, воины с глазами палачей
колоннами вступили в переулки;
и, в темноте паря над площадями,
смерть хохотала голосом трубы,
и не было ни света, ни спасенья.
И было так: звереющие люди
здесь умирали, унося с собой
оскаленную ненависть. Один лишь
юродивый, растоптанный конями,
устало прохрипел: "Бог есть любовь!.."
Смерть виновато вздрогнула плечами,
притихла, наклонилась и закрыла
его окаменевшие глаза,
затем неторопливо отвернулась
и прокляла опустошенный город.
И было так, и ночь не принесла
ни тишины, ни сна, ни облегченья,
а утро оказалось утром рабства...

Они ушли.
А ты жива.
Как странно!
Такая тишина... Лишь только ветер
проносится над мертвыми камнями,
и сыпется песком вся мудрость мира:
Бог есть любовь!
Бог весть... Одни руины,
да беспокойный сон, да плач детей.
И всё. Любовь? Оплаченная кровью,
она осталась где-то за спиной;
она осталась в том прощальном утре
последней чашей терпкого вина.
Но каждый день, с утра, без покрывала
ты все стоишь, высматриваешь след
в сухой пыли осенней Палестины.
Дмитрий Гагуа

очень, очень, ОЧЕНЬ много букашек!!

_________________
excuse my french

Подпоручик Арлекин...



Подпоручик Арлекин, сдвиньте-ка набок треуголку,
вставьте розовый бутон в петлицу зимнего пальто
и не забудьте свой штандарт из лоскутков цветного шелка,
не то потомки не поймут, ей Богу, не поймут потом.
Гремит турецкий барабан. Голову выше, подпоручик!
Но, черт возьми, каков аллюр у деревянного коня!
Вы принимаете парад. Ура, виват, салют из пушек,
и со второго этажа на Вас в окно глядит она.

Подпоручик Арлекин, это не сон, даю Вам слово.
Не оглядывайтесь вверх, она и так глядит в окно.
Жаль только город, как на грех, даже не знает, что завоеван
ради нее, одной нее и только ради нее одной.
Сверкает оперный театр провинциальной позолотой,
тапер играет из Бизе, в партере шепчутся: " Дурак...",
а Вам все слышится "Ура!", Вам все равно, Вы гость залетный,
завоеватель без побед. Что наша жизнь? Мура.

Арлекин мой, Арлекин, не возвращайтесь в этот город.
Здесь давно уже не ждут, а если ждут - увы, не Вас,
а если Вас - не Вас сейчас, а Вас тогда; того, который
был юн и весел, а с утра был даже чуть зеленоглаз.
Так не оглядывайтесь вверх. Напоминать, должно быть, поздно
о том, что было да прошло, прошло тому назад шесть лет;
Вы нынче маршал и Ваш конь не деревянный, а из бронзы.
Лишь громыхают бубенцы на маршальском жезле.
Дмитрий Гагуа

Only you.



…хочу тебя, хочу опять, хочу увидеть в бальном платье
с барочным блядским декольте — увы, порочный мой каприз! —
чтоб снова заживо сгорать в твоих, любимая, объятьях,
не поминая впопыхах, что жизнь отыграна на бис.

Пусть хрипло лжёт лукавый негр, оправив краешки манжет,
о том, что в мире только ты, лишь ты одна — одна и только…
Ах, идиллический сюжет — почти без слёз, почти без жертв,
почти совсем, почти уже — успеть забыться ненадолго.

Зеркально-чёрное крыло над городком взметнёт «Stenway»,
и времена скользнут, кружась по золочёной паутинке.
Судьбу ли, память ли мою меняя музыкой своей,
трубач играет «Only you». Какая старая пластинка!

И, прислонясь спиной к стене, слова роняю — все некстати,
любуюсь на твою синематографическую стать.
Так вечны жимолость в горсти и пурпур шёлкового платья,
но я… Я не о том… Прости — я не умею танцевать.
Дмитрий Гагуа

Львович, у меня к тебе вопрос.))
Ты уже дошел до этапа, когда после пьяной ночи,
весь рассыпавшись в выражениях преданнейшего понимания и восхищения перед таким же пьяным вдрызг Гагуа,
ты вдруг ловишь себя на мысли, что совершенно, абсолютно пуст,
и вот ты дрожащей рукой включаешь холодный компьютер,
вот ты уже на Союзе, и постишь очередную паутину своего любимца в сеть..
только и это не помогает.
никто, кроме тебя, не любит Гагуа.((
тогда тебе наконец хочется блевануть,
и ты бежишь в туалет, и блюешь, блюешь долго и отчаянно,
а когда ты, уставший, грязный, откидываешься в изнеможении от унитаза,
на полу ты видишь книжечку какого-нибудь Зощенко..
или Евтушенко.
И тогда начинается у тебя Новая Жизнь.

Было уже такое??

_________________
excuse my french

А почему книжечка на полу?




Scriptor



О, схоластичного ума
тщета и скудость экзегезы,
когда не плоть - душа сама
каленым схвачена железом!
Вот, серп дугой сверкнет, и кровь
стечет на грубый дикий камень...
Но шкуры закланных тельцов
пошли, вестимо, на пергамент;
та девственная белизна
под натиском скрипучей пемзы
звенит струной, как тишина,
незаполняющая бездну.
И некто - аноним, писец -
склонился трепетно над свитком;
лучину укрепив в светец,
он нижет бисером на нитку
дыхание тех самых слов,
что умерли в немой гортани.
Там, как запекшаяся кровь,
чернеют лезвия и грани
священных букв, чей тайный жар
откроется почти наощупь.
И строки в пламени дрожат,
и саламандрой вьется росчерк.
Дмитрий Гагуа

Мне вот это очень понравилось.

_________________
the owls are not what they seem

Дим, а тебе не кажется ,что ты перегибаешь палку в направлении Гагуа?
Тут ,кроме тябя (модератора который ,кстати!) никто не выступает; все всем довольны.
Я , например, благодарна Львовичу за поэзию Гагуа - потому что я её самостоятельно не смогла найти в таком колличестве и разнообразии в сети.

конечно перегибаю на то она и Палка!))
а чего ентот Львович больше никого не любит и не читает??
один тока Гагуа у него в голове??
узкая специализация, однако!!))

п.с. "пошел бы лучше, в футбол погонял!"

_________________
excuse my french

Ну чо делать, Дементий....
Такая она, любовь...
Одни любят блондинок, а другие гречневую кашу и погорячее

п.с. ни нада никого никуда псл...

_________________
the owls are not what they seem

еще ни о чем не говорит, если он по другим авторам не открывает тем.

бедный Дим, не знает уже ,к чему прицыпицца

гы.)) да тут посылай не посылай..
Львович молодец, надо признать.
выдержка - железная.

про книжку на полу:

когда в глазах темно от унитаза,
когда по локоть в томных кружевах,
когда других я не читал ни разу,
гагУа лишь и в мыслях, и в словах,
когда стихи размазаны по стенам,
и слезы расползаются по дну,
а ритмы бьются полом об колено,
и я люблю тебя, тебя одну..

такие мягкие, печальные рубли..
так продолжать, понятно, можно долго..
да только, нафига мне - жигули,
когда под домом пламенная Волга??

_________________
excuse my french

дииим

получилОсь!! ))

Дим.
Вопрос.
Что за любовь к слову "колено"?

_________________
the owls are not what they seem

Любовь зла! Полюбишь и ... узкую специализацию.

Ах, вина из Бордо к вечернему столу...



Ах, вина из Бордо к вечернему столу,
и каждый третий франт затянут в белый фрак,
блондинка за углом, мулатка на углу,
чей длинный, как багет, зеленый "Кадиллак".
Увы, сей стольный град двуличен, как трюмо -
то всполохи реклам, то золото витрин.
Эгей, посторонись, не вляпайся в дерьмо,
сложи свой шапокляк, восторженный кретин!

Ах, вина из Бордо да ренуаров зад
мулатки на углу, брюнетки под окном.
Гляди в отверстый рот на стоптанный асфальт,
а то - наоборот, почти как астроном.
Увы, сей парадиз двуспален как кровать.
Что пение пружин, матрасов дивный крен,
коль некого любить, и незачем вставать,
и некуда спешить? Куда ж ты, старый хрен!

Ах, вина из Бордо, фиалок пармских куст,
анапестом всю ночь щебечет этуаль;
об опыте страстей, о подлинности чувств
свидетельствует глаз лазурная эмаль.
Но город сей, увы, двусмыслен, как любовь,
чей контур заменил тончайший полутон.
И утром у дверей она без лишних слов
подставит горстью вверх точеную ладонь.

Ах, вина из Бордо, портвейн по три рубля...
Ля-ля ля-ля ля-ля. Ля-ля ля-ля ля-ля.
Дмитрий Гагуа




http://music.lib.ru/s/shatskij_a/alb0.s ... a_iz_bordo

Когда в глазах темно от злобы,
ввергающей тебя в экстаз,
мчись в туалет скорее,чтобы
излить ту злобу в унитаз.

О! ну наконец, Львович выдал что-то своё.
Спасибо!!)))

_________________
excuse my french